by Elsa Johnson

It pauses me                      this thing     I have found             that

is not of                        the awakening world                    hidden

halfway up the slope                   halfway           up the trail    in

winter’s windfall of       downed limbs        dead leaves       last

year’s dry crushed grass     :     Stiff leather         with battered 

bits  /  tufts  /  patchy-furred       on it          —        a tired thing 

lying     lasting here                                    Some creature’s coat

The wild’s    beasts of prey               have done their work well

This is not the first    part    I have found                           Decay

has long since                     eroded out                  its essence   —

the spirit of what lived             :             its run               its grace

its bound         its bounce      —     all fled                       Toeing it

over                                   do  I not touch            briefly            its

terror    /      the short chase     /     tear    /     the taking down